𝓤𝓷𝓪 𝓷𝓲ñ𝓪 𝓭𝓮 𝓼𝓲𝓮𝓽𝓮 𝓪ñ𝓸𝓼 𝓮𝓷𝓽𝓻𝓪𝓫𝓪 𝓬𝓪𝓭𝓪 𝓽𝓪𝓻𝓭𝓮 𝓪 𝓾𝓷 𝓬𝓪𝓯é 𝔂 𝓹𝓮𝓭í𝓪 𝓾𝓷 𝓿𝓪𝓼𝓸 𝓭𝓮 𝓪𝓰𝓾𝓪. 𝓖𝓻𝓪𝓽𝓲𝓼.

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𝓤𝓷𝓪 𝓷𝓲ñ𝓪 𝓭𝓮 𝓼𝓲𝓮𝓽𝓮 𝓪ñ𝓸𝓼 𝓮𝓷𝓽𝓻𝓪𝓫𝓪 𝓬𝓪𝓭𝓪 𝓽𝓪𝓻𝓭𝓮 𝓪 𝓾𝓷 𝓬𝓪𝓯é 𝔂 𝓹𝓮𝓭í𝓪 𝓾𝓷 𝓿𝓪𝓼𝓸 𝓭𝓮 𝓪𝓰𝓾𝓪.
𝓖𝓻𝓪𝓽𝓲𝓼.

𝓢𝓮 𝓼𝓮𝓷𝓽𝓪𝓫𝓪 𝓮𝓷 𝓵𝓪 𝓶𝓮𝓼𝓪 𝓭𝓮𝓵 𝓻𝓲𝓷𝓬ó𝓷 𝓭𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽𝓮 𝓭𝓸𝓼 𝓱𝓸𝓻𝓪𝓼.
𝓓𝓲𝓫𝓾𝓳𝓪𝓫𝓪 𝓮𝓷 𝓼𝓮𝓻𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮𝓽𝓪𝓼 𝓭𝓮 𝓹𝓪𝓹𝓮𝓵.
𝓛𝓾𝓮𝓰𝓸 𝓼𝓮 𝓲𝓫𝓪.

𝓔𝓼𝓽𝓸 𝓸𝓬𝓾𝓻𝓻𝓲ó 𝓭𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽𝓮 𝓼𝓮𝓼𝓮𝓷𝓽𝓪 𝓭í𝓪𝓼 𝓼𝓮𝓰𝓾𝓲𝓭𝓸𝓼.

𝓛𝓸𝓼 𝓶𝓮𝓼𝓮𝓻𝓸𝓼 𝓼𝓮 𝓺𝓾𝓮𝓳𝓪𝓫𝓪𝓷:
—𝓞𝓬𝓾𝓹𝓪 𝓾𝓷𝓪 𝓶𝓮𝓼𝓪 𝓼𝓲𝓷 𝓬𝓸𝓷𝓼𝓾𝓶𝓲𝓻 𝓷𝓪𝓭𝓪.

𝓔𝓵 𝓭𝓾𝓮ñ𝓸 𝓭𝓮𝓵 𝓬𝓪𝓯é, 𝓾𝓷 𝓱𝓸𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓬𝓲𝓷𝓬𝓾𝓮𝓷𝓽𝓪 𝔂 𝓬𝓲𝓷𝓬𝓸 𝓪ñ𝓸𝓼, 𝓻𝓮𝓼𝓹𝓸𝓷𝓭𝓲ó:
—𝓓é𝓳𝓮𝓷𝓵𝓪. 𝓝𝓸 𝓶𝓸𝓵𝓮𝓼𝓽𝓪 𝓪 𝓷𝓪𝓭𝓲𝓮.

𝓔𝓵 𝓭í𝓪 𝓼𝓮𝓼𝓮𝓷𝓽𝓪 𝔂 𝓾𝓷𝓸, 𝓵𝓪 𝓷𝓲ñ𝓪 𝓷𝓸 𝓪𝓹𝓪𝓻𝓮𝓬𝓲ó.
𝓝𝓲 𝓮𝓵 𝓼𝓮𝓼𝓮𝓷𝓽𝓪 𝔂 𝓭𝓸𝓼.

𝓟𝓪𝓻𝓪 𝓮𝓵 𝓭í𝓪 𝓼𝓮𝓼𝓮𝓷𝓽𝓪 𝔂 𝓬𝓲𝓷𝓬𝓸, 𝓮𝓵 𝓭𝓾𝓮ñ𝓸 𝓮𝓼𝓽𝓪𝓫𝓪 𝓲𝓷𝓺𝓾𝓲𝓮𝓽𝓸.

𝓕𝓾𝓮 𝓪𝓵 𝓫𝓪𝓻𝓻𝓲𝓸 𝓭𝓸𝓷𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓱𝓪𝓫í𝓪 𝓿𝓲𝓼𝓽𝓸 𝓬𝓪𝓶𝓲𝓷𝓪𝓻 𝔂 𝓹𝓻𝓮𝓰𝓾𝓷𝓽ó 𝓹𝓸𝓻 𝓮𝓵𝓵𝓪.

—¿𝓛𝓪 𝓷𝓲ñ𝓪 𝓯𝓵𝓪𝓺𝓾𝓲𝓽𝓪, 𝓬𝓸𝓷 𝓶𝓸𝓬𝓱𝓲𝓵𝓪 𝓻𝓸𝓽𝓪? —𝓭𝓲𝓳𝓸 𝓾𝓷𝓪 𝓿𝓮𝓬𝓲𝓷𝓪—. 𝓥𝓲𝓿𝓮 𝓬𝓸𝓷 𝓼𝓾 𝓹𝓪𝓹á. 𝓣𝓻𝓮𝓼 𝓬𝓾𝓪𝓭𝓻𝓪𝓼 𝓪𝓫𝓪𝓳𝓸. 𝓔𝓵 𝓮𝓭𝓲𝓯𝓲𝓬𝓲𝓸 𝓰𝓻𝓲𝓼.

𝓣𝓸𝓬ó 𝓵𝓪 𝓹𝓾𝓮𝓻𝓽𝓪.
𝓤𝓷 𝓱𝓸𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓾𝓷𝓸𝓼 𝓬𝓾𝓪𝓻𝓮𝓷𝓽𝓪 𝓪ñ𝓸𝓼 𝓪𝓫𝓻𝓲ó. 𝓞𝓵í𝓪 𝓪 𝓪𝓵𝓬𝓸𝓱𝓸𝓵.

—¿𝓠𝓾é 𝓺𝓾𝓲𝓮𝓻𝓮?

—𝓑𝓾𝓼𝓬𝓸 𝓪 𝓾𝓷𝓪 𝓷𝓲ñ𝓪 𝓺𝓾𝓮 𝓿𝓲𝓮𝓷𝓮 𝓪 𝓶𝓲 𝓬𝓪𝓯é. 𝓝𝓸 𝓱𝓪 𝓲𝓭𝓸 𝓮𝓷 𝓭í𝓪𝓼.

𝓔𝓵 𝓱𝓸𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓰𝓻𝓲𝓽ó 𝓱𝓪𝓬𝓲𝓪 𝓪𝓭𝓮𝓷𝓽𝓻𝓸:
—¡𝓛𝓾𝓬í𝓪! 𝓐𝓵𝓰𝓾𝓲𝓮𝓷 𝓹𝓻𝓮𝓰𝓾𝓷𝓽𝓪 𝓹𝓸𝓻 𝓽𝓲.

𝓛𝓪 𝓷𝓲ñ𝓪 𝓪𝓹𝓪𝓻𝓮𝓬𝓲ó 𝓬𝓸𝓷 𝓵𝓸𝓼 𝓸𝓳𝓸𝓼 𝓱𝓲𝓷𝓬𝓱𝓪𝓭𝓸𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓵𝓸𝓻𝓪𝓻.

—¿𝓔𝓼𝓽á𝓼 𝓫𝓲𝓮𝓷? —𝓹𝓻𝓮𝓰𝓾𝓷𝓽ó 𝓮𝓵 𝓭𝓾𝓮ñ𝓸.

𝓔𝓵𝓵𝓪 𝓪𝓼𝓲𝓷𝓽𝓲ó 𝓼𝓲𝓷 𝓶𝓲𝓻𝓪𝓻𝓵𝓸.

—¿𝓟𝓸𝓻 𝓺𝓾é 𝓷𝓸 𝓱𝓪𝓼 𝓿𝓾𝓮𝓵𝓽𝓸?

𝓔𝓵 𝓹𝓪𝓭𝓻𝓮 𝓲𝓷𝓽𝓮𝓻𝓻𝓾𝓶𝓹𝓲ó:
—𝓟𝓸𝓻𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮 𝓺𝓾𝓲𝓽é 𝓼𝓾𝓼 𝓮𝓼𝓽ú𝓹𝓲𝓭𝓸𝓼 𝓵á𝓹𝓲𝓬𝓮𝓼. 𝓨𝓪 𝓫𝓪𝓼𝓽𝓪 𝓭𝓮 𝓹𝓮𝓻𝓭𝓮𝓻 𝓽𝓲𝓮𝓶𝓹𝓸 𝓭𝓲𝓫𝓾𝓳𝓪𝓷𝓭𝓸 𝓫𝓪𝓼𝓾𝓻𝓪.

𝓔𝓷 𝓵𝓪 𝓶𝓮𝓼𝓪 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓼𝓪𝓵𝓪 𝓱𝓪𝓫í𝓪 𝓾𝓷 𝓶𝓸𝓷𝓽ó𝓷 𝓭𝓮 𝓼𝓮𝓻𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮𝓽𝓪𝓼 𝓪𝓻𝓻𝓾𝓰𝓪𝓭𝓪𝓼. 𝓓𝓲𝓫𝓾𝓳𝓪𝓭𝓪𝓼.

—¿𝓟𝓾𝓮𝓭𝓸 𝓿𝓮𝓻𝓵𝓪𝓼? —𝓹𝓻𝓮𝓰𝓾𝓷𝓽ó 𝓮𝓵 𝓭𝓾𝓮ñ𝓸.

—𝓛𝓵é𝓿𝓮𝓼𝓮𝓵𝓪𝓼 —𝓭𝓲𝓳𝓸 𝓮𝓵 𝓹𝓪𝓭𝓻𝓮—. 𝓢𝓸𝓷 𝓫𝓪𝓼𝓾𝓻𝓪.

𝓔𝓵 𝓱𝓸𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓵𝓪𝓼 𝓻𝓮𝓬𝓸𝓰𝓲ó 𝓽𝓸𝓭𝓪𝓼. 𝓔𝓻𝓪𝓷 𝓬𝓲𝓮𝓷𝓽𝓸 𝓿𝓮𝓲𝓷𝓽𝓲𝓼𝓲𝓮𝓽𝓮.

𝓒𝓪𝓭𝓪 𝓾𝓷𝓪 𝓽𝓮𝓷í𝓪 𝓾𝓷 𝓭𝓲𝓫𝓾𝓳𝓸 𝓭𝓲𝓼𝓽𝓲𝓷𝓽𝓸: 𝓹𝓪𝓲𝓼𝓪𝓳𝓮𝓼, 𝓪𝓷𝓲𝓶𝓪𝓵𝓮𝓼, 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓪𝓼. 𝓣𝓸𝓭𝓸𝓼 𝓮𝔁𝓽𝓻𝓪𝓸𝓻𝓭𝓲𝓷𝓪𝓻𝓲𝓸𝓼.

—¿𝓣ú 𝓱𝓲𝓬𝓲𝓼𝓽𝓮 𝓮𝓼𝓽𝓸? —𝓵𝓮 𝓹𝓻𝓮𝓰𝓾𝓷𝓽ó 𝓪 𝓛𝓾𝓬í𝓪.

𝓔𝓵𝓵𝓪 𝓪𝓼𝓲𝓷𝓽𝓲ó.

—¿𝓟𝓸𝓻 𝓺𝓾é 𝓭𝓲𝓫𝓾𝓳𝓪𝓫𝓪𝓼 𝓮𝓷 𝓶𝓲 𝓬𝓪𝓯é?

—𝓟𝓸𝓻𝓺𝓾𝓮 𝓪𝓱í 𝓱𝓪𝔂 𝓵𝓾𝔃. 𝓔𝓷 𝓶𝓲 𝓬𝓪𝓼𝓪 𝓷𝓸 𝓽𝓮𝓷𝓮𝓶𝓸𝓼 𝓮𝓵𝓮𝓬𝓽𝓻𝓲𝓬𝓲𝓭𝓪𝓭 𝓭𝓮𝓼𝓭𝓮 𝓱𝓪𝓬𝓮 𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓶𝓮𝓼𝓮𝓼. 𝓨 𝓮𝓷 𝓮𝓵 𝓬𝓪𝓯é 𝓷𝓪𝓭𝓲𝓮 𝓶𝓮 𝓰𝓻𝓲𝓽𝓪 𝓬𝓾𝓪𝓷𝓭𝓸 𝓭𝓲𝓫𝓾𝓳𝓸.

𝓐𝓵𝓰𝓸 𝓼𝓮 𝓺𝓾𝓮𝓫𝓻ó 𝓮𝓷 𝓮𝓵 𝓹𝓮𝓬𝓱𝓸 𝓭𝓮𝓵 𝓭𝓾𝓮ñ𝓸.

—¿𝓟𝓾𝓮𝓭𝓸 𝓺𝓾𝓮𝓭𝓪𝓻𝓶𝓮 𝓬𝓸𝓷 𝓽𝓾𝓼 𝓭𝓲𝓫𝓾𝓳𝓸𝓼?

—𝓢𝓸𝓷 𝓫𝓪𝓼𝓾𝓻𝓪 —𝓻𝓮𝓹𝓲𝓽𝓲ó 𝓮𝓵 𝓹𝓪𝓭𝓻𝓮.

—𝓟𝓪𝓻𝓪 𝓶í 𝓷𝓸 𝓵𝓸 𝓼𝓸𝓷.

𝓔𝓼𝓪 𝓷𝓸𝓬𝓱𝓮 𝓮𝓼𝓬𝓪𝓷𝓮ó 𝓵𝓪𝓼 𝓬𝓲𝓮𝓷𝓽𝓸 𝓿𝓮𝓲𝓷𝓽𝓲𝓼𝓲𝓮𝓽𝓮 𝓼𝓮𝓻𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮𝓽𝓪𝓼 𝔂 𝓵𝓪𝓼 𝓼𝓾𝓫𝓲ó 𝓪 𝓻𝓮𝓭𝓮𝓼 𝓼𝓸𝓬𝓲𝓪𝓵𝓮𝓼.

“𝓔𝓼𝓽𝓪 𝓷𝓲ñ𝓪 𝓱𝓪 𝓭𝓲𝓫𝓾𝓳𝓪𝓭𝓸 𝓮𝓷 𝓶𝓲 𝓬𝓪𝓯é 𝓭𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽𝓮 𝓼𝓮𝓼𝓮𝓷𝓽𝓪 𝓭í𝓪𝓼, 𝓮𝓷 𝓼𝓮𝓻𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮𝓽𝓪𝓼, 𝓼𝓲𝓷 𝓹𝓮𝓭𝓲𝓻 𝓷𝓪𝓭𝓪 𝓶á𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓾𝓷 𝓿𝓪𝓼𝓸 𝓭𝓮 𝓪𝓰𝓾𝓪. 𝓢𝓾 𝓽𝓪𝓵𝓮𝓷𝓽𝓸 𝓶𝓮𝓻𝓮𝓬𝓮 𝓼𝓮𝓻 𝓿𝓲𝓼𝓽𝓸.”

𝓛𝓪 𝓹𝓾𝓫𝓵𝓲𝓬𝓪𝓬𝓲ó𝓷 𝓼𝓮 𝓿𝓸𝓵𝓿𝓲ó 𝓿𝓲𝓻𝓪𝓵 𝓮𝓷 𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓭í𝓪𝓼.

𝓤𝓷 𝓰𝓪𝓵𝓮𝓻𝓲𝓼𝓽𝓪 𝓵𝓸 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓪𝓬𝓽ó:
—𝓠𝓾𝓲𝓮𝓻𝓸 𝓮𝔁𝓹𝓸𝓷𝓮𝓻𝓵𝓸𝓼.

—𝓝𝓸 𝓼𝓸𝓷 𝓶í𝓸𝓼 𝓹𝓪𝓻𝓪 𝓿𝓮𝓷𝓭𝓮𝓻.

—𝓝𝓸 𝓹𝓪𝓻𝓪 𝓿𝓮𝓷𝓭𝓮𝓻𝓵𝓸𝓼. 𝓟𝓪𝓻𝓪 𝓮𝔁𝓱𝓲𝓫𝓲𝓻𝓵𝓸𝓼. 𝓨 𝓼𝓲 𝓪𝓵𝓰𝓾𝓲𝓮𝓷 𝓺𝓾𝓲𝓮𝓻𝓮 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓻𝓪𝓻 𝓻𝓮𝓹𝓻𝓸𝓭𝓾𝓬𝓬𝓲𝓸𝓷𝓮𝓼, 𝓮𝓵 𝓭𝓲𝓷𝓮𝓻𝓸 𝓼𝓮𝓻á 𝓹𝓪𝓻𝓪 𝓮𝓵𝓵𝓪.

𝓛𝓪 𝓮𝔁𝓹𝓸𝓼𝓲𝓬𝓲ó𝓷 𝓼𝓮 𝓵𝓵𝓪𝓶ó “127 𝓼𝓮𝓻𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮𝓽𝓪𝓼”.

𝓔𝓷 𝓾𝓷𝓪 𝓼𝓮𝓶𝓪𝓷𝓪 𝓼𝓮 𝓿𝓮𝓷𝓭𝓲𝓮𝓻𝓸𝓷 𝓬𝓾𝓪𝓽𝓻𝓸 𝓶𝓲𝓵 𝓻𝓮𝓹𝓻𝓸𝓭𝓾𝓬𝓬𝓲𝓸𝓷𝓮𝓼 𝓭𝓲𝓰𝓲𝓽𝓪𝓵𝓮𝓼.
𝓥𝓮𝓲𝓷𝓽𝓮 𝓭ó𝓵𝓪𝓻𝓮𝓼 𝓬𝓪𝓭𝓪 𝓾𝓷𝓪.

𝓞𝓬𝓱𝓮𝓷𝓽𝓪 𝓶𝓲𝓵 𝓭ó𝓵𝓪𝓻𝓮𝓼.

𝓔𝓵 𝓭𝓾𝓮ñ𝓸 𝓻𝓮𝓰𝓻𝓮𝓼ó 𝓬𝓸𝓷 𝓛𝓾𝓬í𝓪.

—𝓔𝓼𝓽𝓸 𝓮𝓼 𝓽𝓾𝔂𝓸. 𝓟𝓸𝓻 𝓽𝓾𝓼 𝓭𝓲𝓫𝓾𝓳𝓸𝓼.

𝓔𝓵𝓵𝓪 𝓵𝓵𝓸𝓻ó.
𝓔𝓵 𝓹𝓪𝓭𝓻𝓮 𝓷𝓸 𝓼𝓾𝓹𝓸 𝓺𝓾é 𝓭𝓮𝓬𝓲𝓻.

—𝓗𝓪𝔂 𝓾𝓷𝓪 𝓬𝓸𝓷𝓭𝓲𝓬𝓲ó𝓷 —𝓭𝓲𝓳𝓸 𝓮𝓵 𝓭𝓾𝓮ñ𝓸—. 𝓔𝓵 𝓭𝓲𝓷𝓮𝓻𝓸 𝓲𝓻á 𝓪 𝓾𝓷 𝓯𝓲𝓭𝓮𝓲𝓬𝓸𝓶𝓲𝓼𝓸. 𝓟𝓪𝓻𝓪 𝓽𝓾 𝓮𝓭𝓾𝓬𝓪𝓬𝓲ó𝓷. 𝓟𝓪𝓻𝓪 𝓶𝓪𝓽𝓮𝓻𝓲𝓪𝓵𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓪𝓻𝓽𝓮. 𝓝𝓸 𝓹𝓸𝓭𝓻á 𝓽𝓸𝓬𝓪𝓻𝓼𝓮 𝓱𝓪𝓼𝓽𝓪 𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓾𝓶𝓹𝓵𝓪𝓼 𝓭𝓲𝓮𝓬𝓲𝓸𝓬𝓱𝓸 𝓪ñ𝓸𝓼, 𝓼𝓪𝓵𝓿𝓸 𝓹𝓪𝓻𝓪 𝓬𝓵𝓪𝓼𝓮𝓼 𝔂 𝓷𝓮𝓬𝓮𝓼𝓲𝓭𝓪𝓭𝓮𝓼 𝓮𝓼𝓬𝓸𝓵𝓪𝓻𝓮𝓼.

𝓔𝓵 𝓹𝓪𝓭𝓻𝓮 𝓪𝓼𝓲𝓷𝓽𝓲ó.

𝓟𝓮𝓻𝓸 𝓮𝓵 𝓭𝓾𝓮ñ𝓸 𝓱𝓲𝔃𝓸 𝓪𝓵𝓰𝓸 𝓶á𝓼.

𝓐𝓬𝓸𝓷𝓭𝓲𝓬𝓲𝓸𝓷ó 𝓾𝓷𝓪 𝓮𝓼𝓺𝓾𝓲𝓷𝓪 𝓭𝓮𝓵 𝓬𝓪𝓯é. 𝓜𝓮𝓼𝓪𝓼 𝓬𝓸𝓷 𝓫𝓾𝓮𝓷𝓪 𝓵𝓾𝔃. 𝓟𝓪𝓹𝓮𝓵. 𝓛á𝓹𝓲𝓬𝓮𝓼. 𝓐𝓬𝓾𝓪𝓻𝓮𝓵𝓪𝓼. 𝓣𝓸𝓭𝓸 𝓰𝓻𝓪𝓽𝓲𝓼.

𝓒𝓸𝓵𝓸𝓬ó 𝓾𝓷 𝓵𝓮𝓽𝓻𝓮𝓻𝓸:

“𝓡𝓲𝓷𝓬ó𝓷 𝓛𝓾𝓬í𝓪.
𝓢𝓲 𝓮𝓻𝓮𝓼 𝓾𝓷 𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓪 𝓼𝓲𝓷 𝓮𝓼𝓹𝓪𝓬𝓲𝓸, 𝓮𝓼𝓽𝓮 𝓮𝓼 𝓽𝓾 𝓵𝓾𝓰𝓪𝓻.”

𝓒𝓪𝓭𝓪 𝓽𝓪𝓻𝓭𝓮 𝓵𝓵𝓮𝓰𝓪𝓷 𝓬𝓲𝓷𝓬𝓸 𝓸 𝓼𝓮𝓲𝓼 𝓷𝓲ñ𝓸𝓼 𝓭𝓮𝓵 𝓫𝓪𝓻𝓻𝓲𝓸.
𝓓𝓲𝓫𝓾𝓳𝓪𝓷. 𝓟𝓲𝓷𝓽𝓪𝓷. 𝓒𝓻𝓮𝓪𝓷.
𝓢𝓲𝓷 𝓹𝓮𝓭𝓲𝓻 𝓷𝓪𝓭𝓪 𝓶á𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓾𝓷 𝓿𝓪𝓼𝓸 𝓭𝓮 𝓪𝓰𝓾𝓪.

𝓛𝓾𝓬í𝓪, 𝓪𝓱𝓸𝓻𝓪 𝓬𝓸𝓷 𝓬𝓪𝓽𝓸𝓻𝓬𝓮 𝓪ñ𝓸𝓼, 𝓼𝓲𝓰𝓾𝓮 𝓼𝓮𝓷𝓽á𝓷𝓭𝓸𝓼𝓮 𝓮𝓷 𝓵𝓪 𝓶𝓲𝓼𝓶𝓪 𝓶𝓮𝓼𝓪 𝓭𝓮𝓵 𝓻𝓲𝓷𝓬ó𝓷.

𝓨𝓪 𝓷𝓸 𝓭𝓲𝓫𝓾𝓳𝓪 𝓮𝓷 𝓼𝓮𝓻𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮𝓽𝓪𝓼. 𝓣𝓲𝓮𝓷𝓮 𝓼𝓾𝓼 𝓬𝓾𝓪𝓭𝓮𝓻𝓷𝓸𝓼.

𝓟𝓮𝓻𝓸 𝓬𝓪𝓭𝓪 𝓿𝓮𝔃 𝓺𝓾𝓮 𝓾𝓷 𝓷𝓲ñ𝓸 𝓷𝓾𝓮𝓿𝓸 𝓮𝓷𝓽𝓻𝓪 𝓽í𝓶𝓲𝓭𝓪𝓶𝓮𝓷𝓽𝓮 𝔂 𝓹𝓲𝓭𝓮 𝓼𝓸𝓵𝓸 𝓪𝓰𝓾𝓪, 𝓮𝓵𝓵𝓪 𝓼𝓸𝓷𝓻í𝓮.

𝓛𝓮 𝓹𝓪𝓼𝓪 𝓾𝓷𝓪 𝓼𝓮𝓻𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮𝓽𝓪 𝓮𝓷 𝓫𝓵𝓪𝓷𝓬𝓸 𝔂 𝓾𝓷 𝓵á𝓹𝓲𝔃.

—𝓐𝓺𝓾í 𝓷𝓪𝓭𝓲𝓮 𝓽𝓮 𝓿𝓪 𝓪 𝓰𝓻𝓲𝓽𝓪𝓻 𝓹𝓸𝓻 𝓬𝓻𝓮𝓪𝓻.

𝓔𝓷 𝓵𝓪 𝓹𝓪𝓻𝓮𝓭 𝓭𝓮𝓵 𝓬𝓪𝓯é 𝓱𝓪𝔂 𝓾𝓷 𝓬𝓾𝓪𝓭𝓻𝓸.
𝓝𝓸 𝓮𝓼𝓽á 𝓪 𝓵𝓪 𝓿𝓮𝓷𝓽𝓪.

𝓔𝓼 𝓵𝓪 𝓹𝓻𝓲𝓶𝓮𝓻𝓪 𝓼𝓮𝓻𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮𝓽𝓪 𝓺𝓾𝓮 𝓛𝓾𝓬í𝓪 𝓭𝓲𝓫𝓾𝓳ó 𝓪𝓱í:
𝓾𝓷 𝓹á𝓳𝓪𝓻𝓸 𝓼𝓪𝓵𝓲𝓮𝓷𝓭𝓸 𝓭𝓮 𝓾𝓷𝓪 𝓳𝓪𝓾𝓵𝓪.

𝓓𝓮𝓫𝓪𝓳𝓸, 𝓾𝓷𝓪 𝓹𝓵𝓪𝓬𝓪 𝓭𝓲𝓬𝓮:

“𝓐 𝓿𝓮𝓬𝓮𝓼 𝓵𝓸 𝓾́𝓷𝓲𝓬𝓸 𝓺𝓾𝓮 𝓮𝓵 𝓽𝓪𝓵𝓮𝓷𝓽𝓸 𝓷𝓮𝓬𝓮𝓼𝓲𝓽𝓪 𝓮𝓼 𝓾𝓷 𝓵𝓾𝓰𝓪𝓻 𝓬𝓸𝓷 𝓵𝓾𝔃 𝔂 𝓪𝓵𝓰𝓾𝓲𝓮𝓷 𝓺𝓾𝓮 𝓷𝓸 𝓵𝓸 𝓲𝓷𝓽𝓮𝓻𝓻𝓾𝓶𝓹𝓪.”

🌿🌿🌿🕊️
¿𝓐 𝓺𝓾𝓲é𝓷 𝓵𝓮 𝓮𝓼𝓽á𝓼 𝓷𝓮𝓰𝓪𝓷𝓭𝓸 𝓵𝓪 𝓵𝓾𝔃 𝓺𝓾𝓮 𝓷𝓮𝓬𝓮𝓼𝓲𝓽𝓪 𝓹𝓪𝓻𝓪 𝓫𝓻𝓲𝓵𝓵𝓪𝓻?